车驾奔出巷道，几次转向。玉娘被甩得东倒西歪，肩撞在车壁上，手腕被绳索勒得生疼。她努力辨认帘外的声音，却只听见车轮辘辘，间或夹着几句压低的波斯话。
不知走了多久，车终于停下。她被人带下车，穿过一处院落，又踏上木梯。脚下的木板年久失修，每走一步，便发出沉闷的吱呀声。
直到进了屋，蒙眼的布巾才被扯下来。
突如其来的光明让玉娘有些受不住，她偏过头眯了眯眼。还未看清屋中的情形，身后便有人推了她一把。
“坐下。”
她踉跄着扶住案沿，回头看去。门边站着两个高鼻深目的波斯人，腰间都佩着刀，其中一人的袖口沾着血。
是方才在车旁动手的人。
玉娘胸口发紧：“随我来的那些人呢？”
那人没有回答，只将纸笔搁到她面前：“写信。”
他说的是汉话，口音却很重。玉娘听着，又看了一眼他露在袖外的护腕，心中渐渐生出不祥的猜测。
“给谁？”
“曼苏尔。”
她抬起头，男人俯身扣住她的手腕，将笔塞进她手中：“写你还活着，让他照我们的话做。”
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