曼苏尔回到崇仁坊时，夜色已深。
礼宾院中却依旧灯火通明。主使守在内院，不知踱了多少个来回。见他从后巷的角门进来，悬着的心才算落下，几步迎上去，压低声音道：“哈里发您可算回来了。再晚些，属下都要遣人去寻了。”
曼苏尔没有应声，脸色沉得骇人，径直往房里走。主使张了张嘴，到底没敢多问，只朝身后挥了挥手，让众人散了。
回到房里，他坐了很久。
屋内没有点灯，月光从半掩的窗格漏进来，薄薄一层铺在地上。他脑子里翻来覆去都是玉娘哭泣的脸。她蜷缩在榻角，背过身去，像是连看也不愿再看他一眼。
他烦躁地揉了揉眉心，摸到桌上一盏茶，仰头就着凉透的茶水灌了一口。
冰冷的茶水顺着喉咙下去，寒意透骨，激得他浑身一凛。
他也不知道自己是怎么了。明明跋涉万里来到长安，为的不过是再次见到她，让她给自己一个答案。来时的路上，他把能问的话、想说的话来来回回想了无数遍，唯独没想过会搞成现在这副模样。
她最后那两个字击穿了他——“折辱”。
她竟被他逼得都用上了这样的字眼。他明明是这个世上最不可能伤她的人！
一开始难道不是她先狠心地弃他而去，又不愿施舍他半句解释吗？
曼苏尔既气愤又委屈。杯盏握在手里，薄瓷发出细小的“咯”声，随后“啪”地崩开，冷茶泼了一手，瓷片划伤掌心。
温热的血液混着残余的茶水从指缝间漫出来，一滴一滴，落在衣袍上。他低头看着那只手，没有动。
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